FERNANDO BRUMA

El Desvelo.

2011-10-26T11:13:00.000-07:00

Los desvelos de Juanita son amargos encontrones con pensamientos que la llevan a mirar su cotidianidad como la sucesión de ritos que no sabe evitar, irredentos impulsos del sentido que desembocan siempre en una percepción asombrada con eso que aparece ante sus ojos como la realidad de las cosas.

Hace no muchos días; Juanita escucho en una de sus clases de universitaria desbocada que las palabras remiten los lugares y que estos a su vez remiten a la mirada y el recuerdo y esa mirada y ese recuerdo vuelven palabra el territorio vivido. Eso la tiene videada y entretenida y desvelada.

Las locas ganas de acomodar conocimiento y de relacionar el lugar de sus cotidianidades con palabras provenientes de su exacerbado territorio de ficción, han llevado a Juanita al punto de ejercitarse de maneras inefables en una especie de itinerarios que tienen que ver con su recién adquirida manera de ir por la vida.

Este desvelo es uno más en la lista de desvelos en que convirtió su vida.

Juanita lee ahora y en desorden las ideas de un profesor italiano. El artículo es sobre la encrucijada de la territorialidad urbana. Son la once y media de la noche, el silencio a veces lo interrumpen las semillas del árbol de al lado que no dejan de golpear el techo. El profesor italiano propone definiciones novísimas sobre el territorio. Juanita prepara una pequeña pipa con opio al mismo tiempo que comienza a traer a su mente un párrafo, dos párrafos, tres párrafos que no sabe como, pero los ha memorizado. Como esas canciones que siempre suenan en el trasporte y los lugares públicos y que uno resulta cantando sin jamás haberse propuesto aprender sus letras o sus ritmos.

El opio es utilizado por Juanita como catalizador del tiempo y las palabras. El resultante de esta combinación siempre es tiempo muerto.

Ya son las tres de la madrugada, la luz del computador ilumina la silueta de Juanita, el teclado después de la última bocanada opiácea de suaves conjeturas con la ficción no ha dejado de sonar.

Juanita cree haber iniciado por fin su novela.

expectativa por nada

2011-09-20T07:52:00.000-07:00

En cualquier momento la realidad y la ficción se tomaran el pelo en la provincia de nombre de pincelada.

DEBER SER

2011-09-19T15:31:00.000-07:00

Debo sondear versos de tendencia amarga

En cantos arrítmicos y reservados

A las tres de la mañana.

Debo tentar a los espíritus chocarreros

Con aves disecadas que miran la luna

Y relojes atrasados que yo mismo voy dejando sobre libros

En mesas empolvadas donde una bola de cristal

Contiene en sus moléculas toda suerte de aromas bienquistos.

Debo increpar mis sueños pausados

Y saludar con mi sombrero a los fantasmas que surgen en los caminos de las hormigas

Y arrepentirme por los males causados en el confesionario donde atiende un ángel imposible.

Junio 15 del 2011.

El Periodista

2011-09-08T07:50:00.000-07:00

Cuando fue a servir el cuarto vaso de whisky sucedieron varias cosas al tiempo; comenzó a llover, su celular se apagó, vino a su mente la repentina sensación, como de que alguien a esa hora en algún lugar del mundo lo evocaba con mucha fuerza. Se quitó los zapatos, dejó el vaso a medio llenar en la mesa del comedor, caminó hacia su habitación, corrió las cortinas y frente a la ciudad que a esa hora descansaba; suspiró, sin tener en sus dominios una razón que justificara el estado por el cual su espíritu se comportaba de manera extraña.

Hace poco cumplió cincuenta años, es un periodista exitoso que logró, -luego de padrinazgos oscuros- colocar sus opiniones en un marco que posibilita únicas y generalizadas interpretaciones del acontecer del país -o eso que debe saberse de la componenda patria en los medios de comunicación-.

La lluvia crea atmosferas sórdidas que se amplían con el silencio del lugar, sus pensamientos buscan razones que lo lleven a un territorio de tranquilidad con ese sentir inefable que él quiere otorgarle al hecho de que haya llegado a la mitad del siglo en un país que le propicia con sus tragedias y alegrías el sustento diario. Piensa en la estudiante de biología que conoció hace treinta años en ese diplomado sobre periodismo ambiental, cuando sus ideales eran más consecuentes con la ética de su carrera. Los alegatos íntimos que tienen lugar en los recovecos de su mente son elucubraciones de todo aquello que pudo pasar al lado de aquella mujer idealista. Quiere dormirse y someter sus ensoñaciones a los pocos recuerdos que le quedaron de la entonces compañera parcial de clases.

A las cuatro y media de la madrugada del día siguiente el periodista se dirige a la emisora en la camioneta blanco hielo que un gerente de los concesionarios de autos coreanos que pautan en su programa le regaló el año pasado. A pesar de sus esfuerzos no logró ningún sueño con la mujer evocada la noche anterior, mientras conduce su camioneta piensa que debería aprovechar su audiencia para encontrar a esa mujer, el periodista cree que todo lo que sucede en su cabeza hace parte de un renacer para su espíritu. Piensa que ella también lo recuerda y que sus recién cumplidos cincuenta años marcan la posibilidad de hacer algo diferente con su vida.

En la entrada del edificio donde funciona la emisora, una multitud de oyentes forma una fila enorme en espera de pases de cortesía para el concierto de Cold Play. ¿Es posible que ella este entre la multitud? el periodista no aparca en el sótano del edificio, deja su camioneta a unos metros de la fila de los fanáticos del grupo inglés, la gente que lo reconoce lo saluda entusiasta, algunos salen de la fila, el periodista ingresa al edifico en una reacción involuntaria que lo hace ver como alguien huraño, como alguien que huye.

Años atrás, era inspirador y hasta placentero llegar a la emisora, hoy mientras reflexiona en las ultimas sensaciones y determinaciones de su cabeza siente que no quiere estar allí, no quiere escuchar, ni que lo escuchen, no quiere hacer parte de esa amalgama fétida a la cual ha entregado su libertad por más de veinticinco años. Piensa que ha vivido la mitad de su vida entre mentiras, un poco más de la mitad de su existencia ha estado hablando para el lado de quienes llevan las riendas de este país. Se siente títere y titiritero, en el pasillo que conduce a la cabina de radio comienza a buscar señales hasta en el aire, un señuelo, algo que le cambie el rumbo a sus pasos, una palabra, una imagen, un sonido, una noticia, el rostro de la estudiante que surge de alguna parte para cambiar su destino.

El saludo para su audiencia fue diferente esa mañana, dejó los teléfonos abiertos para que la bióloga se contactara con la emisora y con él, el tema del día fue la posibilidad del reencuentro con la mujer de sus recientes recuerdos. Las opiniones, las entrevistas y las denuncias cotidianas quedaron relegadas durante las primeras horas de su programa, las llamadas de sus jefes no se hicieron esperar, los patrocinadores se quejaron con la gerencia de la emisora. Pronto la cabina se llenó de empleados nerviosos, mandos intermedios y fanáticos de Cold Play que buscaban sacarlo del aire. Ere vehemente cuando se lo proponía.

A las once y media de la mañana el periodista debió sentir la hostilidad en su ambiente, porque cuando termino de referirse a los cortos episodios de su vida al lado de la bióloga innombrable -hace ya tantos años - se levantó y dijo: “no hay peor engaño que el que se engaña a sí mismo, hoy decido dejar esta emisora para ir detrás de la mujer que ni siquiera sé si aún vive.” Y salió por entre miradas asombradas y liquidas.

De golpe todas las marcas de las empresas que pautaban salieron al aire como un potpurrí de necesidades y ofertas, los fanáticos se hicieron hostiles e iniciaron escaramuzas de desobediencia y cantos contra la emisora, contra el periodista, contra el presidente de la república. Todo fue caos en el edificio, en los lugares donde los radios amplificaron por algunas horas una realidad imposible en este país acostumbrado a noticias menos cursis.

Hoy el periodista es pescador en el golfo del morrosquillo, no tiene dientes y acostumbra preguntar a las turistas que se le parecen a la mujer de sus recuerdos: ¿es usted bióloga señorita?

(este cuento lo envié al concurso ese de RCN)

2011-09-05T14:59:00.000-07:00

De Naturaleza Cotidiana

Vinilo sobre madera y grafito.

Aquí está mi ultimo trabajo con los vinilos y la cotidianidad. He intentado capturar diferentes cotidianidades en mi trabajo de pintor. Los vinilos los traigo desde hace rato conmigo, desde hace un año o mas. Los utilizo bajo un tipo de sincretismo que aun no se como funciona, pero que me hace escribir o pintar o hacer vídeos o preparar una comida inspirada.

Las cosas están ahí en la cotidianidad y uno a veces ve un pedazo de madera y piensa que debe pintar y resulta pintando lo que se atraviesa en el comienzo del día en ese pedazo de madera y uno es feliz y eso esta bien.

El Cobrador por Rubem Fonseca

2011-04-24T16:04:00.000-07:00

En la puerta de la calle, una dentadura enorme; debajo, escrito, Dr. Carvalho, Dentista. En la sala de espera vacía, un cartel, Espere, por favor, el doctor está atendiendo a un cliente.
Esperé media hora, con la muela rabiando. La puerta se abrió y apareció una mujer acompañada de un tipo grandón, de unos cuarenta años, con bata blanca.
Entré en el consultorio, me senté en el sillón, el dentista me sujetó al pescuezo una servilleta de papel. Abrí la boca y dije que la muela de atrás me dolía mucho. Él miró con un espejito y preguntó por qué había descuidado la boca de aquella manera.
Como para partirse de risa. Tienen gracia estos tipos.
Voy a tener que arrancársela, dijo, le quedan ya pocos dientes, y si no hacemos un tratamiento rápido los va a perder todos, hasta estos – y dio un golpecito sonoro en los de delante.
Una inyección de anestesia en la encía. Me mostró la muela en la punta del botador: la raíz está podrida, ¿ve?, dijo como al desgaire. Son cuatrocientos cruceiros.
De risa. Ni hablar, dije.
¿Ni hablar, qué?
Que no tengo los cuatrocientos cruceiros. Me encaminé hacia la puerta.
Me cerró el paso con el cuerpo. Será mejor que pague, dijo. Era un tipo alto, manos grandes y fuertes muñecas de tanto arrancar muelas a los desgraciados. Mi pinta, un poco canija, envalentona a cierta gente. Odio a los dentistas, a los comerciantes, a los abogados, a los industriales, a los funcionarios, a los médicos, a los ejecutivos, a toda esa canalla. Tienen muchas que pagarme todos ellos. Abrí la camisa, saqué el 38, y pregunté con tanta rabia, que una gotita de saliva salió disparada hacia su cara: ¿qué tal si te meto esto culo arriba? Se quedó blanco, retrocedió. Apuntándole al pecho con el revolver empecé a aliviar mi corazón: arranqué los cajones de los armarios, lo tiré todo por el suelo, la emprendí a puntapiés con los frasquitos, como si fueran balones; daban contra la pared y estallaban. Hacer añicos las escupideras y los motores me costó más, hasta me hice daño en las manos y en los pies. El dentista me miraba, varias veces pareció a punto de saltar sobre mi, me hubiera gustado que lo hiciera, para pegarle un tiro en aquel barrigón lleno de mierda.
¡No pago nada! ¡Me he hartado de pagar!, le grité. ¡Ahora soy yo quién cobra!
Le pegué un tiro en la rodilla. Tendría que haber matado a aquel hijoputa.

La calle abarrotada de gente. A veces digo para mi, y hasta para fuera ¡todos me las tienen que pagar! ¡Todos me deben algo! Me deben comida, coños, cobertores, zapatos, casa, coche, reloj, muelas; todo me lo deben. Un ciego pide limosna agitando una escudilla de aluminio con unas monedas. Le arreo una patada en la escudilla, el tintineo de las monedas me irrita. Calle Marechal Floriano, armería, farmacia, banco, fotógrafo, Light, vacuna, médico, Ducal, gente a montones. Por las mañanas no hay quien avance camino de la Central, la multitud viene arrollando como una enorme oruga ocupando toda la acera.

Me cabrean estos tipos que tiran de Mercedes. También me fastidia la bocina de un coche. Anoche fui a ver a un tipo que tenía una Mágnum con silenciador para vender y cuando estaba atravesando la calle tocó la bocina un fulano que había ido a jugar al tenis en uno de aquellos clubs finolis de por allá. Yo iba distraído, que estaba pensando en la Mágnum, cuando sonó la bocina. Vi que el auto venía lentamente y me quedé parado.
¡Eh! ¿Qué pasa?, gritó.
Era de noche y no había nadie por allí. El iba vestido de blanco. Saqué el 38 y disparé contra el parabrisas, más para cascarle el vidrio que para darle a él. Arrancó a toda prisa, como para atropellarme o huir, o las dos cosas. Me eché a un lado, pasó el coche, los neumáticos chirriando sobre el asfalto. Se paró un poco más allá. Me acerqué. El tipo estaba tumbado con la cabeza hacia atrás, la cara y el cuerpo cubiertos de millares de astillitas de cristal. Sangraba mucho, con una herida en el cuello, y llevaba ya el traje blanco todo manchado de rojo.
Volvió la cabeza, que estaba apoyada en el asiento, los ojos muy abiertos, negros y el blanco parecía de un azul lechoso, como una nuez de jabuticaba por dentro. Y como le vi los ojos así, azulados, le dije – oye, que vas a morir, ¿quieres que te pegue el tiro de gracia?
No, no, me dijo con esfuerzo, por favor.
En una ventana vi un tío mirándome. Se escondió cuando miré hacia allá. Debía de haber llamado a la policía.
Salí andando tranquilamente, volví a la Cruzada. Había sido una buena idea, aquella de partirle el parabrisas del Mercedes. Tendría que haberle pegado un tiro en el capot y otro en cada puerta, el planchísta lo iba a agradecer.

El tío de la Mágnum ya había vuelto. A ver, los treinta perejiles. Ponlos aquí, en esta mano que no ha agarrado en su vida el tacho. Tenía la mano blanca, lisita, pero la mía estaba llena de cicatrices, tengo todo el cuerpo lleno de cicatrices, hasta el pito lo tengo lleno de cicatrices.
También quiero comprar una radio, le dije.
Mientras iba a buscar la radio, yo examiné a fondo mi Mágnum. Bien engrasadita, cargada. Con el silenciador puesto, parecía un cañón.
El perísta volvió con una radio de pilas. Era japonesa, me dijo.
Dale, para que lo oiga.
Lo puso.
Más alto, le pedí.
Aumentó el volumen.
Puf. Creo que murió del primer tiro. Pero le aticé dos más sólo para oír puf, puf.
Me deben escuela, novia, tocadiscos, respeto, bocadillo de mortadela en la tasca de la calle Vieira Fazenda, helado, balón de fútbol.
Me quedo ante la televisión para aumentar mi odio. Cuando mi cólera va disminuyendo y pierdo las ganas de cobrar lo que me deben, me siento frente a la televisión y al poco tiempo me viene el odio. Me gustaría pegarle una torta al tipo ese que hace el anuncio del güisqui. Tan atildado tan bonito, tan sanforizado, abrazado a una rubia reluciente, y echa unos cubitos de hielo en el vaso y sonrie con todos los dientes, sus dientes, firmes y verdaderos, me gustaría atraparlo y rajarle la boca con una navaja, por los dos lados, hasta las orejas, y esos dientes tan blancos quedarían todos fuera, con una sonrisa de calavera encarnada. Ahora está ahí, sonriendo, y luego besa a la rubia en la boca. Se ve que tiene prisa el hombre.

Mi arsenal está casi completo: tengo la Mágnum con silenciador, un Colt cobra 38, dos navajas, una carabina 12, un Taurus 38, un puñal y un machete. Con el machete voy a cortarle a alguien la cabeza de un solo tajo. Lo vi en el cine, en uno de esos países asiáticos, aún en tiempo de los ingleses. El ritual consistía en cortar la cabeza a un animal, creo que un búfalo, de un solo tajo. Los oficiales ingleses presidían la ceremonia un poco incómodos, pero los decapitadotes eran verdaderos artistas. Un golpe seco, y la cabeza del animal rodaba chorreando sangre.

En casa de una mujer que me atrapó en la calle Corona, dice que estudia de noche en una academia. Ya pasé por eso, mi escuela fue la más nocturna de todas las escuelas nocturnas del mundo, tan mala que ya ni existe. La derribaron. Hasta la calle donde estaba la han derribado. Me pregunta qué hago, y le digo que soy poeta, cosa que es rigurosamente cierta. Me pide que le recite un poema mío. Ahí va: A los ricos les gusta acostarse tarde / sólo porque saben que los currantes tienen que acostarse temprano para madrugar / Esa es otra oportunidad suya para mostrarse diferentes: / hacer el parásito, / despreciar a los que sudan para ganarse el pan / dormir hasta tarde, / tarde / un día / por fortuna / demasiado tarde, /
Me interrumpe preguntándome si me gusta el cine, ¿Y el poema? Ella no entiende. Sigo: sabia bailar la samba y enamorarse / y rodar por el suelo /sólo por poco tiempo. / Del sudor de su rostro nada se había construido. / Queria morir con ella, / pero eso fue otro día, / realmente otro dia, / En el cine Iris, en la calle Carioca / El Fantasma de la Opera / Un tipo de negro, cartera negra, el rostro oculto, / en la mano un pañuelo blanco inmaculado, / metía mano a los espectadores; / en aquel tiempo, en Copacabana. / otro / que ni apellido tenía, / se bebía los orines de los mingitorios de los cines / y su rostro era verde e inolvidable. / La Historia está hecha de gente muerta / y el futuro de gente que va a morir. / ¿Crees tú que sufre? / Ella es fuerte, aguantará. / Aguantaría también si fuera débil. / Ahora bien, tú, no sé. / Has fingido tanto tiempo, pegaste bofetadas y gritos, mentiste / Estas cansado, / has terminado / no sé qué es lo que te mantiene vivo. /
No entendía la poesía. Estaba sólo conmigo y quería fingir indiferencia, bostezaba desesperadamente. La eterna trapacería de las mujeres.
Me das miedo, acabó confesando.
Este pendejo no me debe nada, pensé, vive con estrechuras en su pisito, tiene los ojos hinchados de beber porquerías y de leer la vida de las niñas bien en la revista Vogue.
¿Quieres que te mate?, pregunté mientras bebíamos güisqui de garrafa.
Quiero que me revuelques en la cama, se rió ansiosa, dubitativa.
¿Acabar con ella? Nunca había estrangulado a nadie con mis propias manos. No queda bien, ni siquiera resulta dramático, estrangular a alguien; es como si fuera una pelea callejera. Pero, pese a todo, tenía hasta ganas de estrangular a alguien, pero no a una desgraciada como aquella. Para un don nadie basta quizá con un tiro en la nuca.
Lo he venido pensando últimamente. Se había quitado la ropa: pechos mustios y colgantes; los pezones, como pasas gigantescas que alguien hubiera pisoteado; los muslos, flácidos, con celulitis, gelatina estragada con pedazos de fruta podrida.
Estoy muerta de frío, dijo.
Me eché encima de ella. Me cogió por el cuello, su boca y la lengua en mi boca, una vagina chorreante, cálida y olorosa.
Jodimos.
Ahora se ha quedado dormida.
Soy justo.

Leo los periódicos. La muerte del perista de Cruzada ni viene en las noticias. El señoritingo del Mercedes con ropa de tenista murió en el Miguel Couto y los periódicos dicen que fue atacado por el bandido Boca Ancha. Es como para morirse de risa.
Hago un poema titulado Infancia o Nuevos Olores de Coño con U: Aquí estoy de nuevo / oyendo a los Beatles / en Radio Mundial / a las nueve de la noche / en un cuarto / que podría ser / y era / el de un santo mártir / No había pecado / y no sé por qué me condenaban / ¿por ser inocente o por estúpido? / De todos modos /el suelo seguía allí / para zambullirse. / Cuando no se tiene dinero / es conveniente tener músculos / y odio.
Leo los periódicos, para saber qué es lo que están comiendo, bebiendo, haciendo. Quiero vivir mucho para tener tiempo de matarlos a todos.

Desde la calle veo la fiesta en Vieira Souto, las mujeres con vestido de noche, los hombres de negro. Ando lentamente, de un lado a otro, por la calle; no quiero despertar sospechas y el machete lo llevo por dentro de la pernera, amarrado, no me deja andar bien. Parezco un lisiado, me siento como un lisiado. Un matrimonio de media edad pasa a mi lado y me mira con pena; también yo siento pena de mí, cojo, y me duele la pierna.
Desde la acera veo a los camareros sirviendo champán francés. A esa gente le gusta el champán francés, la ropa francesa, la lengua francesa.
Estaba allí desde las nueve, cuando pasé por delante, bien pertrechado de armas, entregado a la suerte y al azar, y la fiesta surgió ante mi.
Los aparcamientos que había ante la casa se ocuparon pronto todos, y los coches de los asistentes tuvieron que estacionarse en las oscuras calles laterales. Me interesó mucho uno, rojo, y en él, un hombre y una mujer, jóvenes y elegantes los dos. Fueron hasta el edificio sin cruzar palabra; él, ajustándose la pajarita, y ella, el vestido y el peinado. Se preparaban para una entrada triunfal, pero desde la acera veo que su llegada fue, como la de los otros, recibida con total desinterés. La gente se acicala en el peluquero, en la modista, en los salones de masaje, y sólo el espejo les presta, en las fiestas, la atención que esperan. Vi a la mujer con su vestido azul flotante y murmuré: te voy a prestar la atención que te mereces, por algo te pusiste tus mejores braguitas y has ido tantas veces a la modista y te has pasado tantas cremas por la piel y te has puesto un perfume tan caro.
Fueron los últimos en salir. No andaban con la misma firmeza y discutían irritados, con voz pastosa, confusa.
Llegué junto a ellos en el momento en que el hombre abría la puerta del coche. Yo venía cojeando y él apenas me lanzó una mirada distraída, a ver quién era, y descubrió sólo a un inofensivo inválido de poca monta.
Le apoyé la pistola en la espalda.
Haz lo que te diga o vais a morir los dos, dije.
Entrar con la pata rígida en el estrecho asiento de atrás no fue cosa fácil. Quedé medio tumbado, con la pistola apuntando a su cabeza. Le mandé que tirara hacia la Barra de Tijuca. Saqué el cuchillo de la pernera cuando me dijo llévate el dinero y el coche y déjanos aquí. Estábamos frente al Hotel Nacional. De risa. Él estaba ya sereno y quería tomarse el último güisqui mientras daba cuenta a la policía por teléfono. Hay gente que se cree que la vida es una fiesta. Seguimos por el Recreio dos Bandeirantes hasta llegar a una playa desierta. Saltamos. Dejé los faros encendidos.
Nosotros no le hemos hecho nada, dijo él.
¿Que no? De risa. Sentí el odio inundándome los oídos, las manos, la boca, todo mi cuerpo, un gusto de vinagre y de lágrimas.
Está en estado, dijo él señalando a la mujer, va a ser nuestro primer hijo.
Miré la barriga de aquella esbelta mujer y decidí ser misericordioso, y dije, puf, allá donde debía estar su ombligo y me cargué al feto. La mujer cayó de bruces. Le apoyé la pistola en la sien y dejé allí un agujero como la boca de una mina.
El hombre no decía ni palabra, la cartera del dinero en su mano tendida. Cogí la cartera y la tiré al aire y cuando iba cayendo le largué un taconazo, así, con la zurda, echándola lejos.
Le até las manos a la espalda con un cordel que llevaba. Después le amarré los pies.
Arrodíllate, le dije.
Se arrodilló.
Los faros iluminaban su cuerpo. Me arrodillé a su lado, le quité la pajarita, doble el cuello de la camisa, dejándole el pescuezo al aire.
Inclina la cabeza, ordené.
La inclinó. Levanté el machete, sujeto con las dos manos, vi las estrellas en el cielo, la noche inmensa, el firmamento infinito e hice caer el machete, estrella de acero, con toda mi fuerza, justo en medio del pescuezo.
La cabeza no cayó, y él intentó levantarse agitándose como una gallina atontada en manos de una cocinera incompetente. Le dí otro golpe, y otro más y otro, y la cabeza no rodaba por el suelo. Se había desmayado o había muerto con la condenada cabeza aquella sujeta al pescuezo. Empujé el cuerpo sobre el guardabarros del coche. El cuello quedó en buena posición. Me concentré como un atleta a punto de dar un salto mortal. Esta vez, mientras el cuchillo describía su corto recorrido mutilante zumbando, hendiendo el aire, yo sabía que iba a conseguir lo que quería. ¡Broc!, la cabeza saltó rodando por la arena. Alcé el alfanje y grité: ¡Salve al Cobrador! Di un tremendo grito que no era palabra alguna, sino un aullido prolongado y fuerte, para que todos los animales se estremecieran y se largaran de allí. Por donde yo paso, se derrite el asfalto.

Una caja negra bajo el brazo. Digo, trabada la lengua, que soy el fontanero y que voy al apartamento doscientos uno. Al portero le hace gracia mi lengua estropajosa y me manda subir. Empiezo por el último piso. Soy el fontanero (lengua normal ahora) vengo a arreglar eso. Por la abertura, dos ojos: nadie ha llamado al fontanero. Bajo al séptimo: lo mismo. Sólo tengo suerte en el primero.
La criada me abrió la puerta y gritó hacia dentro, es el fontanero. Salió una muchacha en camisón, con un frasquito de esmalte de uñas en la mano, guapilla, de unos veinticinco años.
Debe de ser un error, dijo, no necesitamos al fontanero.
Saqué la Cobra de dentro de la funda. Claro que lo necesitáis, y quietas o me cargo a las dos.
¿Hay alguien más en casa? El marido estaba trabajando, y el chiquillo, en la escuela. Agarré a la criadita, le tapé la boca con esparadrapo. Me llevé a la mujer al cuarto.
Desnúdate.
No me da la gana, dijo con la cabeza erguida.
Me lo deben todo, calcetines, cine, solomillos, me lo deben todo, coño, todo. Anda, rápido. Le dí un porrazo en la cabeza. Cayó en la cama, con una marca roja en la cara. No disparo. Le arranqué el camisón, las braguitas. No llevaba sostén. Le abrí las piernas. Coloqué las rodillas sobre sus muslos. Tenía una pelambrera basta y negra. Se quedó quieta, con los ojos cerrados. No fue fácil entrar en aquella selva oscura, la abertura era apretada y seca. Me incliné, abrí la vagina y escupí allá dentro, un gargajo gordo. Pero tampoco así fue fácil. Sentía la verga desollada. Empezó a gemir cuando se la hundí con toda mi fuerza hasta el fin. Mientras la metía y sacaba le iba pasando la lengua por los pechos, por la oreja, por el cuello, y le pasaba levemente el dedo por el culo, le acariciaba la barriguita. Empezó a quedárseme lubricada por los jugos de su vagina, ahora tibia y viscosa.
Como ya no me tenía miedo, o quizá porque lo tenía, se corrió antes que yo. Con lo que me iba saliendo aún, le dibujé un círculo alrededor del ombligo.
A ver si ahora no abrirás al fontanero cuando llame, le dije antes de marcharme.

Salgo de la buarda de la calle del Vizconde de Maranguape. Un agujero en cada muela lleno de cera del Dr. Lustosa / masticar con los dientes de delante / caray con la foto de la revista / libros robados. / Me voy a la playa.
Dos mujeres charlan en la arena; una está bronceada por el sol, lleva un pañuelo en la cabeza; la otra está muy blanca, debe ir poco a la playa; tienen las dos un cuerpo muy hermoso; la barriguita de la más pálida es la más hermosa que he visto en mi vida. Me siento cerca y me quedo mirándola. Se dan cuenta de mi interés y empiezan a menearse inquietas, a decir cosas con el cuerpo, a hacer movimientos tentadores, de trasero. En la playa todos somos iguales, nosotros los jodidos, y ellos. Y nosotros quedamos incluso mejor, porque no tenemos esos barrigones y el culazo blando de los parásitos. Me gusta la paliducha esa. Y ella parece interesada por mí, me mira de reojo. Se ríen, se ríen, enseñando los dientes. Se despiden, y la blanca se va andando hacia Ipanema, el agua mojando sus pies. Me acerco y voy andando junto a ella, sin saber qué decir.
Soy tímido, he llevado tantos estacazos en la vida, y el pelo de la chica se ve cuidado y fino, tiene el pecho altito, los senos pequeños, los muslos sólidos, torneados, musculosos, y el trasero formado por dos hemisferios consistentes.
Cuerpo de bailarina.
¿Estudias ballet?
Estudié, me dice. Me sonríe. ¿Cómo puede tener alguien una boca tan bonita? Me dan ganas de lamer su boca diente a diente. ¿Vives por aquí?, me pregunta. Si, miento. Ella me señala una casa en la playa, toda de mármol.

De vuelta a la calle del Vizconde de Maranguape. Voy matando el tiempo hasta el momento de ir a casa de la paliducha. Se llama Ana. Me gusta Ana. Me gusta Ana, palindrómico. Afilo el cuchillo en una piedra especial. Los periódicos dedicaron mucho espacio a la pareja que maté en la Barra. La chica era hija de uno de esos hijos de puta que se hacen ricos, en Segipe o Piauí, robando a los muertos de hambre, y luego se vienen a Rio, y los hijos de cara chata ya no tienen acento, se tiñen el pelo de rubio y dicen que descienden de holandeses.
Los cronistas de sociedad estaban consternados. Aquel par de señoritingos que me cargué estaban a punto de salir hacia París. Ya no hay seguridad en las calles, decían los titulares de un periódico. De risa. Tiré los calzoncillos al aire e intenté cortarlos de un tajo como hacía Saladito (con un lienzo de seda) en la película.
Ahora ya no hacen cimitarras como las de antes / Yo soy una hecatombe / No fue ni Dios ni el Diablo / quien me hizo un vengador / Fui yo mismo / Yo soy el Hombre-Pene / Soy el Cobrador.
Voy al cuarto donde doña Clotilde está acostada desde hace tres años. Doña Clotilde es la dueña de la buhardilla.
¿Quiere que le barra la habitación?, le pregunto.
No, hijo mío; sólo quería que me pusieras la inyección de trinevral antes de marcharte.
Pongo la jeringuilla a hervir, preparo la inyección. El culo de doña Clotilde está seco como una hoja vieja y arrugada de papel de arroz.
Vienes que ni caído del cielo, hijo mío. Ha sido Dios quien te ha enviado, dice.
Doña Clotilde no tiene nada, podría levantarse e ir de compras al supermercado. Su mal está en la cabeza. Y después de pasarse tres años acostada, sólo se levanta para hacer pipí y caquitas, que ni fuerzas debe tener.
El día menos pensado le pego un tiro en la nuca.

Cuando satisfago mi odio, me siento poseído por una sensación de victoria, de euforia, que me da ganas de bailar – doy pequeños aullidos, gruño sonidos inarticulados, más cerca de la música que de la poesía, y mis pies se deslizan por el suelo, mi cuerpo se mueve con un ritmo hecho de esguinces y de saltos, como un salvaje, o como un mono.
Quien quiera mandar en mí, puede quererlo, pero morirá. Tengo ganas de acabar con un figurón de esos que muestran en la tele su cara paternal de bellaco triunfador, con una de esas personas de sangre espesa a fuerza de caviares y champán. Come caviar / tu hora va a llegar./ Me deben una mocita de veinte años, llena de dientes y perfume. ¿La de la casa de mármol? Entro y me está esperando, sentada en la sala, quieta, inmóvil, el pelo muy negro, la cara blanca, parece una fotografía.
Bueno, vamonos, le digo. Me pregunta si traigo coche. Le digo que no tengo coche. Ella sí tiene. Bajamos por el ascensor de servicio y salimos en el garaje, entramos en un Puma descapotable.
Al cabo de un rato le pregunto si puedo conducir y cambiamos de sitio. ¿Te parece a Petrópolis?, pregunto. Subimos a la sierra sin decir palabra, ella mirándome. Cuando llegamos a Petrópolis me pide que pare en un restaurante. Le digo que no tengo ni dinero ni hambre, pero ella tiene las dos cosas, come vorazmente, como si temiera que el cualquier momento viniesen a retirarle el plato. En la mesa de al lado, un grupo de muchachos bebiendo y hablando a gritos, jóvenes ejecutivos que suben el viernes y que beben antes de encontrarse con madame toda acicalada para jugar a cartas o para cotillear mientras van catando quesos y vinos. Odio a los ejecutivos. Acaba de comer y dice, ¿qué hacemos ahora? Pues ahora nos volvemos, le digo, y bajamos sierra abajo, yo conduciendo como un rayo, ella mirándome. Mi vida no tiene sentido, hasta a veces he pensado en suicidarme, dice. Paro en la calle del Vizconde de Maranguape. ¿Vives aquí? Salgo sin decir nada. Ella viene detrás: ¿cuándo te volveré a ver? Entro, y mientras subo las escaleras oigo el ruido del coche que se pone en marcha.
Top Executive Club. Usted merece el mejor relax, hecho de cariño y comprensión. Masajistas expertas. Elegancia y distinción.
Anoto la dirección y me encamino a un local, una casa, en Ipanema. Espero a que él salga, vestido de gris ceniza, cuello duro, cartera negra, zapatos brillantes, pelo planchado. Saco un papel del bolsillo, como alguien que anda en busca de una dirección, y voy siguiéndole hasta el coche. Estos cabrones siempre cierran el coche con llave, saben que el mundo está lleno de ladrones, también ellos lo son, pero nadie los agarra. Mientras abre el coche le meto el revolver en la barriga . Dos hombres, uno ante el otro, hablando, no llama la atención. Meter el revolver en la espalda asusta más, pero eso sólo debe hacerse en lugares desiertos.
Estate quieto o te lleno de plomo esa barrigota ejecutiva.
Tiene el aire petulante y al mismo tiempo ordinario del ambicioso ascendente inmigrado del interior, deslumbrado por las crónicas de sociedad, elector, inversor, católico, cursillista, patriota, mayordomista y bocalibrista, los hijos estudiando en la Universidad, la mujer dedicada a la decoración de interiores y socia de una boutique.
A ver, ejecutivo, ¿qué te hizo la masajista? ¿Te hizo una paja o te la chupó?
Bueno, usted es un hombre y sabe de estas cosas, dijo. Palabras de ejecutivo con chofer de taxi o ascensorista. Desde Bazucada a la Dictadura, cree que se ha enfrentado ya con todas las situaciones de crisis.
Qué hombre ni qué niño muero, digo suavemente, soy el Cobrador.
¡Soy el Cobrador!, grito.
Empieza a ponerse del color del traje. Piensa que estoy loco y aún no se ha enfrentado con ningún loco en su maldito despacho con aire acondicionado.
Vamos a tu casa, le digo.
No vivo aquí, en Rio, vivo en Sao Paulo, dice.
Ha perdido el valor, pero no las mañas. ¿Y el coche?, le pregunto., ¿El coche? ¿Qué coche? ¿Ese con matrícula de Rio? Tengo mujer y tres hijos, intenta cambiar de conversación. ¿Qué es esto? ¿Una disculpa, una contraseña, habeas corpus, salvoconducto? Le mando parar el coche. Puf, puf, puf, un tiro por cada hijo en el pecho. El de la mujer, en la cabeza. Puf.
Para olvidar a la chica de la casa de mármol, voy a jugar al fútbol a un descampado. Tres horas seguidas, tengo las piernas hechas un cristo de los`patadones que me llevé, el dedo gordo del pie izquierdo hinchado, tal vez roto. Me siento, sudoroso, a un lado del campo, junto a un mulato que lee O Dia. Los titulares me interesan, le pido el periódico, el tío me dice ¿por qué no compras uno, si quieres leerlo? No me enfado. El tipo tiene pocos dientes, dos o tres retorcidos y oscuros. Digo, bueno, no vamos a pelearnos por eso. Compro dos bocadillos calientes de salchichas y dos coca-colas, le doy la mitad y entonces me deja el periódico. Los titulares dicen: La policía anda a la busca del loco de la Mágnum. Le devuelvo el periódico, el no lo acepta, sonríe para mí mientras mastica con los dientes de delante, o mejor, con las encías de delante, que de tanto usarlas, las tiene afiladas como navajas. Noticias del diario: Un grupo de peces gordos de la zona sue haciendo preparativos para el tradicional Baile de Navidad, Primer Grito del Carnaval. El baile empieza el día veinticuatro y termina el día de Año Nuevo. Vienen hacendados de la Argentina, herederos alemanes, artístas norteamericanos, ejecutivos japoneses, el parasitismo internacional. La Navidad se ha convertido en una fiesta. Bebida, locura, orgía, depilfarro.
El Primer Grito de Carnaval. De risa. Tienen gracia estos tipos…
Un loco se tiró desde el puente de Niteroi y estuvo nadando doce horas hasta que dio con el una lancha de salvamento. Y no agarró ni un resfriado.
Cuarenta viejos mueren en el incendio de un asilo. Las familias lo celebrarán.

Estoy acabando de ponerle la inyección de trinevral a doña Clotilde cuando llaman al timbre. Nunca llama nadie al timbre de la buhardilla. Yo hago las compras, arreglo la casa. Doña Clotilde no tiene parientes. Miro desde la galería. Es Ana Palindrómica.
Hablamos en la calle. ¿Es que andas huyendo de mi?, pregunta. Más o menos eso, digo. Subo con ella a la buhardilla. Doña Clotilde, estoy aquí con una chica, ¿puedo llevármela al cuarto? Hijo mío, la casa es tuya, haz lo que quieras; pero me gustaría verla.
Nos quedamos de pie al lado de la cama. Doña Clotilde se queda mirando a Ana un tiempo inmenso. Se le llenan los ojos de lágrimas. Yo rezaba todas las noches, solloza, todas las noches, para que encontraras una chica como esta. Alza los brazos flacos cubiertos de colgajos de piel flácida, junta las manos y dice, oh Dios mío, gracias, gracias.
Estamos en i cuarto, de pie, ceja contra ceja, como en el poema, y la desnudo, y ella me desnuda a mi, y su cuerpo es tan hermoso que siento una opresión en la garganta, lágrimas en mi rostro, ojos ardiendo, mis manos tiemblan
y ahora
estamos tumbados, uno junto a otro, entrelazados, gimiendo,
y más, y más, sin parar, ella grita la boca abierta, los dientes blancos, como de elefante joven;
¡ay, ay adoro tu obsesión!, grita ella, agua y sal y humores chorrean de nuestros cuerpos sin parar.
Ahora, mucho después, tumbados, mirándonos hipnotizados hasta que anochece y nuestros rostros brillan en la oscuridad y el perfume de su cuerpo traspasa las paredes de la habitación.
Ana despertó antes que yo y la luz está ya encendida. ¿Sólo tienes libros de poesía? Y todas estas armas ¿para qué? Coge la Mágnum del armario, carne blanca y acero negro, apunta hacia mí. Me siento en la cama.
¿Quieres disparar? Puedes disparar, la vieja no va a oír. Pero un poco más arriba. Con la punta del dedo alzo el cañón hasta la altura de mi frente. Aquí no duele.
¿Has matado a alguien alguna vez? Ana apunta el arma a mi cabeza.
Si.
¿Y te gustó?
Me gustó.
¿Qué sentiste?
Como un alivio.
¿Cómo nosotros dos en la cama?
No, no. Otra cosa. Lo contrario.
Yo no te tengo miedo, dice Ana.
Ni yo a ti. Te quiero.
Hablamos hasta el amanecer. Siento una especie de fiebre. Hago café para doña Clotilde y se lo llevo a la cama. Voy a salir con Ana, digo. Dios oyó mis oraciones, dice la vieja entre trago y trago.

Hoy es veinticuatro de diciembre, el día del Baile de Navidad o primer Grito de Carnaval. Ana Palindrómica se ha ido de casa y vive conmigo. Mi odio ahora es diferente. Tengo una misión. Siempre he tenido una misión y ni lo sabía. Ahora lo sé. Ana me ha ayudado a ver. Sé que si todos los jodidos hicieran lo que yo, el mundo sería mejor y más justo. Ana me ha enseñado a usar los explosivos y creo que estoy ya preparado para este cambio de escala. Andar matándolos uno a uno es cosa mística, y ya me he librado de eso. En el Baile de Navidad mataremos convencionalmente a los que podamos. Será mi último gesto romántico inconsecuente. Elegimos para iniciar la nueva fase a los consumistas asquerosos de un supermercado de la zona sur. Los matará una bomba de gran poder explosivo. Adiós machete, adiós puñal, adiós mi rifle, mi Colt Cobra, mi Mágnum, hoy será el último día que os use. Beso mi cuchillo. Hoy usaré explosivos, reventaré a la gente, lograré fama, ya no seré sólo el loco de la Mágnum. Tampoco volveré a salir por el parque de Flamenco mirando a los árboles, los troncos, la raíz, las hojas, la sombra, eligiendo el árbol que querría tener, que siempre quise tener, un pedazo de suelo de tierra apisonada. Y los ví crecer en el parque, y me alegraba cuando llovía, y la tierra se empapaba de agua, las hojas lavadas por la lluvia, el viento balanceando las ramas, mientras los automóviles de los canallas pasaban velozmente sin que ellos miraran siquiera a los lados. Ya no pierdo mi tiempo en sueños.
El mundo entero sabrá quien eres tú, quienes somos nosotros, dice Ana.
Noticia: El gobernador se va a disfrazar de Papá Noel. Noticia: Menos festejos y más meditación, vamos a purificar el corazón. Noticia: No faltará cerveza. No faltará pavo. Noticia: Los festejos navideños causarán este año más víctimas de tráfico y agresiones que en años anteriores. Policía y hospitales se preparan para las celebraciones de Navidad. El Cardenal en la televisión: la fiesta de Navidad ha sido desfigurada, su sentido no es éste, esa historia de Papá Noel es una desgraciada invención. El Cardenal afirma que Papá Noel es un payaso ficticio.
La víspera de Navidad es un buen día para que esa gente pague lo que debe, dice Ana. Al Papá Noel del baile quiero matarlo yo mismo a cuchilladas, digo.
Le leo a Ana lo que he escrito, nuestro mensaje de Navidad para los periódicos.
Nada de salir matando a diestro y siniestro, sin objetivo definido. Hasta ahora no sabía qué quería, no buscaba un resultado práctico, mi odio iba siendo desperdiciado. Estaba en lo cierto por lo que a mis impulsos se refiere, pero mi equivocación consistía en no saber quien era el enemigo y por qué era enemigo. Ahora lo sé. Ana me lo ha enseñado. Y mi ejemplo debe ser seguido por otros, sólo así cambiaremos el mundo. Esta es la síntesis de nuestro mensaje de Navidad.
Meto las armas en una maleta. Ana tira tan bien como yo, sólo que no sabe manejar el cuchillo, pero ésta es ahora un arma obsoleta. Le decimos adiós a doña Clotilde. Metemos la maleta en el coche. Vamos al baile de Navidad. No faltará cerveza, ni pavo. Ni sangre. Se cierra un ciclo de mi vida y se abre otro.

El Cobrador, RUBEM FONSECA; Editorial Bruguera, Barcelona, 1981. ( Traducción: Basilio Losada)

2011-01-30T14:21:00.000-08:00

Juanita y el Narrador en su casa de la calle de las maderas.

2010-12-30T10:52:00.000-08:00

Juanita acaba de encender un piel roja. Ha ido debajo del marco de la puerta, quiere que yo la dibuje. Me acerca papel periódico y lápiz.
- haber señor escritor, intente hacer un dibujo de mi cuerpo en esta posición.
Y se tira contra la puerta y me muestra su espalda desnuda entre nubecitas de humo de cigarrillo. Dejo de escribir, voy a los dibujos que se muestran liberadores. Su cuerpo es delicioso así desnudo, me gusta ver de esta manera a Juanita, me gusta cada pose y el ambiente con humo de cigarrillo. Juanita se cansa muy rápido en cada una de las poses que hace; por lo que tengo que hacer mi trabajo de dibujante a un ritmo intermitente. A veces le da por poner el cigarrillo piel roja en el centro de la composición.
- dibuje el cigarrillo, dibuje mis manos con el pechesito ¿ya?
Así nos la hemos pasado estos últimos cuatro meses. Vivo con Juanita en la quinta casa de la calle de las maderas, en un lugar que les iré describiendo y que se llama ¿Cómo? ¿Fusagasugá? ¿Colombia? ¿Sur America? El nombre es lo de menos, usted don djdrogas queda invitado a ser el testigo de los lugares que aquí se mencionan. Si ud cree -como yo- que las descripciones pueden cambiar la forma en que se vive dentro de un lugar; entonces queda invitado también a que le ponga el nombre que ud quiera a los lugares aquí descritos.
- Oiga don narrador, me canse, voy a bañarme. ¿vale que me pongo bien bonita y salimos a comer alguito?
Juanita solo utiliza diminutivos cunado realmente tiene hambre.
El ultimo de dibujo que hice de las manos de juanita siento que me quedó bien logrado, como que comienzo a razonar y a racionar las líneas de mis dibujos, tendré que hablar al respecto con el Buho que es el artista aquí.
Juanita pasa envuelta en una toalla.
- Oye; ¿me puedes comprar un sobre de shampoo de los verdecitos que tienen aloe? Dile a don Mario que lo ponga en la cuenta del Buho.
Me coloco un buso gris, me calzo sin calcetines y salgo a la tienda del vecindario, salgo en disfraz de mandadero, el sol pica un poco sobre mi rostro. En plena fachada de la tienda de don Mario veo a los parceros spirituals, un grupo de adolescentes que van por ahí entre las calles de este pueblo con peinados comunes entre ellos y caminado acompasado en las notas de un aparatico de color negro al cual se le conecta una USB con música electrónica, reggeton y salsa. Yo avanzo entre sus diálogos y su música como un fantasma recién levantado.
- Don Mario buenos días, hágame el favor y me vende un sobre de shampoo
De cual shampoo pregunta el.
- De los que siempre le manda pedir fiado la señorita Juanita.
Don Mario hace un gesto como de disgusto, me pasa el shampoo por entre un hueco de una vitrina.
- ¿Se lo pongo en la cuenta del marido?
Yo le digo que si a don Mario y salgo de la tienda.
No puedo evitar que se me pegue la melodía que escuchan los parceros spirituals, tarareo esa melodía pegajosa mientras pienso que don Mario esta equivocado con respecto al tipo de relación que existe entre Juanita y el Buho. Uno de los parceros que viene por la esquina se deja iluminar el peinado por el sol de manera gradual, pienso en fotografías de peinados como los que se hacen los parceros, hasta imagino como me vería yo con un peinado así.
Ahora, cuando ingreso de nuevo a esta casa siento que mis pensamientos se desvanecen, es como si mis intenciones con la narración se evaporaran, dejo de tararear la música de los parceros. Juanita está desnuda y camina en dirección al baño, acaba de colocar una banda sonora para el momento que viene, la música de Juanita siempre va a ser precisa, muy acorde a los momentos. Me mira.
- ¿quieres bañarte conmigo?
Por supuesto que quiero, me encanta bañarme con ella, me desvisto rápidamente, arrojo la ropa sobre una atravesada lámpara. Ahora le doy besos a los hombros de Juanita en el baño, debajo de ducha me reconforto con sus nalgas carnudas. Juanita baila un suavecito ritmo bajo el agua fría que nos toca la piel. El agua que resbala por entre los senos de Juanita hace simbiosis con el bossa nova que esta sonando, sus caderas son una metáfora de mas que nada, Juanita se mueve entre el piano de Sergio Mendes.
En este juego hermoso a veces se nos va la mañana, se nos han pasado cuatro meses, el sexo con ella es así, nada se programa, ella atiende sus necesidades en una lógica de desvaríos con la cotidianidad, yo soy un espectador en su vida y la narro porque veo algo de liberador en esta tarea. Juanita me excita -como siempre- esta vez debajo del agua fría.
- El frio es sicológico mi escritorzuelo.
Mientras me dice esto me acerca su culo a mi verga erecta e inmediatamente lo aleja.
- Enjabóname la espalada por fa.
El color de la piel de Juanita es perfecto, siempre me hace evocar la paleta de las ultimas pinturas del Buho.
- ¿Cuándo fue la ultima vez que hicimos el amor aquí?
¿le pregunto? ¿me pregunta? En este punto no se quien esta interviniendo.

tinta, lapices de color,scaner...

2010-12-21T05:39:00.000-08:00

Entrañas de Tinta (litografia)

2010-12-17T09:28:00.001-08:00

Elucubración II

2010-12-02T08:12:00.001-08:00

En Neiva

2010-09-30T13:29:00.000-07:00

Elucubración

2010-09-27T07:42:00.000-07:00

Proverbios del Infierno

2009-11-01T09:09:00.001-08:00

En tiempos de siembra aprende, en tiempos de cosecha enseña y en el invierno goza.Conduce tu carro y tu arado sobre los huesos de los muertos.La senda del exceso lleva al palacio de la sabiduría.La prudencia es una fea y rica solterona cortejada por la incapacidad.Quien desea y no actúa engendra la plaga.El gusano perdona al arado que lo corta. Sumergid en el río a quien ama el agua.El necio no ve el mismo árbol que ve el sabio.Aquel cuyo rostro no irradia luz nunca será estrella.La eternidad está enamorada de las creaciones del tiempo.A la atareada abeja no le queda tiempo para la pena.Las horas de la locura las mide el reloj, pero ningún reloj puede medir las horas de la sabiduría. Ningún alimento sano se atrapa con red ni trampa.En años de escasez, usa número, peso y medida.No hay pájaro que vuele demasiado alto si lo hace con sus propias alas.Un cuerpo muerto no venga injurias.El acto más sublime consiste en poner a otro delante de ti.Si el necio persistiera en sus necedades llegaría a sabio.La necedad es el atuendo de la bellaquería, la vergüenza es el atuendo del orgullo.Las prisiones se construyen con piedras de Ley; los burdeles con ladrillos de religión.La altivez del pavo real es la gloria de Dios.La lujuria del chivo es la liberalidad de Dios.La ira del león es la sabiduría de Dios.La desnudez de la mujer es obra de Dios.El exceso de pena ríe; el exceso de dicha llora.El rugir de los leones, el aullido de los lobos, el oleaje furioso del mar huracanado y la espada destructora, son porciones de la eternidad demasiado grandes para que las aprecie el ojo humano.El zorro condena a la trampa, no a sí mismo.El júbilo impregna; las penas engendran.Dejad que el hombre vista la melena del león y la mujer el vellón de la oveja.El ave un nido, la araña una tela, el hombre la amistad. El egoísta y sonriente necio y el necio que frunce malhumorado el ceño han de considerarse sabios, y podrían ser medidos con la misma vara.Lo que hoy está probado, en su momento era sólo algo imaginado. La rata, el ratón, el zorro y el conejo vigilan las raíces; el león, el tigre, el caballo y el elefante vigilan los frutos.La cisterna contiene; el manantial rebosa.Un pensamiento llena la inmensidad.Si estás siempre listo a expresar tu opinión, el vil te evitará.Todo lo que es creíble, es una imagen de la verdad. Nunca el águila malgastó tanto su tiempo como cuando se propuso aprender del cuervo.El zorro se provee a si mismo; pero Dios provee al león. Piensa por la mañana, actúa a mediodía, come al anochecer y duerme por la noche.Quien ha sufrido tus imposiciones, te conoce.Así como el arado sigue a las palabras, Dios recompensa las plegarias.Los tigres de la ira son más razonables que los caballos de la instrucción.Del agua estancada espera veneno.Nunca sabrás lo que es suficiente a menos que sepas lo que es más que suficiente. ¡Escucha los reproches de los tontos! ¡Forman un título real!
Los ojos del fuego, las narices del aire, la boca del agua las barbas de la tierra.El débil en coraje es fuerte en astucia.El manzano nunca pregunta al haya cómo ha de crecer, tal como el león no interroga al caballo sobre cómo atrapar la presa.Quien recibe agradecido da copiosas cosechas.Si otros no hubiesen sido tontos, lo seríamos nosotros.El alma rebosante de dulce deleite jamás será profanada.Cuando ves un águila, ves una porción de Genio: ¡Alza la cabeza!Tal como la oruga elige las hojas mejores para depositar en ellas sus huevos, el sacerdote lanza sus imprecaciones para los más dulces goces.Crear una florecilla es labor de siglos.La condena estimula, la bendición relaja.El mejor vino es el más añejo; la mejor agua, la más nueva.¡Las plegarias no aran! ¡Los elogios no cosechan!Las alegrías no ríen. Las tristezas no lloran. La cabeza lo Sublime; el corazón, lo patético; los genitales, la Belleza; manos y pies la Proporción.Como el aire al pájaro o el agua al pez, así es el desprecio para el despreciable. El cuervo quisiera que todo fuese negro; el búho, que todo fuese blanco.La exuberancia es belleza. Si el león recibiese consejos del zorro, sería astuto.El perfeccionamiento traza caminos rectos; pero los torcidos y sin perfeccionar son los caminos del Genio.Mejor matar a un niño en su cuna que alimentar deseos que no se llevan a la práctica.Donde no está el hombre, la naturaleza es estéril. La verdad nunca puede decirse de modo que sea comprendida sin ser creída.¡Suficiente! o demasiado.

WILLIAN BLAKE

GuatiLhaz

2009-09-27T21:35:00.000-07:00

2009-09-27T20:37:00.000-07:00

Vetusta Humanidad

Anquilosada prisionera del tiempo
Árida y desdentada compañera
Mi prodiga proxeneta borracha
Mi consumidora de semen, de salud, de aspavientos
Mi paranoica amante tierna y siniestra
Mi aniquiladora aplaudida

Vuelco en tus senos mi partida
Que es silencio y lluvia y aborto
Escupo en tu ombligo la injuria
Mansamente del presente que es una mascara muerta.
Que es garrapateo invicto
Para tus distraidos oídos
Que es maldición y piropo y baile...

Para la muerte o la nada que te ha parido

Escruto en tu mentira infinita
Y aparece toda la vacua soledad de tus poetas

Todo el misterio
Toda la inefable sangre adiestrada
De nuestros bastardos antepasados
Y entonces hay que avenenar las ataduras
Mientras estas palabras se vuelven
Bausanos insectos
En la sensorial parodia
De aquello que vive y un dia muere.

Fernando Bruma

El cerrojo de las cosas

2009-08-22T21:08:00.000-07:00

La vetusta humanidad que se representa todo el tiempo
Y que es sonrisa acomodada
De una muerte sorpresiva, irresponsable, en este momento…

Ultimas Cosas Del Mestizo...

2009-07-26T06:01:00.000-07:00

Una vez asimilada la extensión de sus poderes; Juanita se dedico a controlar con ellos a cada uno de sus amantes. El problema es que cuando eso sucedió yo era uno de esos imbéciles que sucumbía a sus encantos –caminos al infierno-. Sus olores me producían un místico placer olfatorio, una especie de puerta a una dimensión donde las cosas vibraban con solo mirarlas. Creer que esa puerta existía me reprimió por mucho tiempo el sentido y siempre fui como el personaje aquel del cuento de Kafka “ante la ley”. Siempre mi rostro quejoso al frente de un guardia, de un alguacil de aspecto rudo que no deja que yo me acerque a la ley.
El tema es que en esos tiempos yo recién comenzaba a caminar al lado de Juanita y por lo tanto era inefable la reacción esa que me hacia comenzar a escribir en cualquier lugar – hoy escribo en cualquier lugar también, mientras espero que una mujer flaca, vampira deliciosa se lleve en sus chupadas mi vida-.
¿Narcolepsia?, ¿Neurosis?, ¿Delirio?, ¿Depresión?, Cualquiera de estas etiquetas se acomodaba en el fin del camino con ese tornado de percepciones bellas y exacerbadas que generaba Juanita en sus caderas.
Era en esos tiempos cuando se hablaba de comienzos a otras posibilidades con la realidad en los pasillos de las universidades.

Un paisaje sobre Carton

2009-06-25T07:29:00.000-07:00

Sin Titulo

2009-05-11T14:02:00.000-07:00

Este jueves 26 de marzo a las 6:30 pm en la Universidad de Cundinamarca (propuesta de Teatro Universitario)

2009-03-23T13:30:00.000-07:00

En la Biblioteca del Municipio de Fusagasugá.

2009-02-24T18:18:00.000-08:00

Un Mestizo Borracho

2009-02-20T11:25:00.000-08:00

He tenido que corregir a la tuerta auxiliar de este circo; -¡Juanita ¡ solamente… gracias. Porque si no le digo algo cordial al terminar mi frase, seguramente se enojara y puede terminar mal la cosa, mejor sigo por donde sus dedos blancos de virgen arrepentida me indican.

El Consultorio

Típicos instrumentos odontológicas de hospital publico, se ve algo de oxido en los bordes de las bandejas y las tapas de algunos medicamentos, la odontóloga ha sido automatamente amable; - siga, tome asiento, ¿Donde le duele?
-Bueno creo que son los nervios de mis muelas de arriba doctora; - haber abra grande;
-¡ahhhh!...
Me marea esa luz y el corazón se ha acelerado de golpe, seguramente tendré que hacer algo, ¿Qué hago?, ¿En que pienso?
-¡Doctora por favor! aplíqueme anestesia;
-pero tiene que relajarse, esta muy tensionada;
y como no estarlo si tengo traumas extraños con el odontólogo de mi infancia, (mientras pienso en esto, aparece una imagen gigantesca en algún lugar de mi mente: una aguja gris muy fría que violentamente arremete contra los nervios de mis muelas; - seguramente esos nervios están entretejidos con todo el cuerpo porque me entra un desaliento doloroso cuando pienso en eso). La doctora ha pinchado cerca de mis muelas y su mano es suave, me debo tranquilizar y debo adentrarme en otro pensamiento para bloquear de esa manera el dolor. La anestesia hace lo suyo en mis labios y en mi mente comienza un tararear el temita de Mario Bros: ¡turuturuturu!, ¡turuturutú!.

2009-02-19T10:44:00.000-08:00

Afecciones de la tarde - infierno cotidiano (vinilo sobre retablo - litografia)

2009-02-18T14:08:00.000-08:00

Ultimo Proyecto De Intervención

2009-02-10T17:03:00.000-08:00

Hombre Fuera De La Cruz -En Concreto-

2009-02-10T16:54:00.001-08:00

El mito del eterno retorno

2009-02-10T16:50:00.000-08:00

Efímero, demasiado efímero.

2009-02-10T16:44:00.000-08:00

Una Litografia

2009-02-06T13:00:00.000-08:00

La Modernidad Que Se Esconde Detrás De La Montaña

-Por qué, con tus encantamientos infernales, me has arrancado a la tranquilidad de mi primera vida... El sol y la luna brillaban para mi sin artificio; me despertaba entre apacibles pensamientos, y al amanecer plegaba mis hojas para hacer mis oraciones. No veía nada malo, pues no tenia ojos; no escuchaba nada malo, pues no tenia oídos;
¡pero me vengaré!

Discurso de la mandrágora, en Isabel de Egipto,
De ACHIM VON ARNIM.

Técnica: Vinilo sobre superficie traslucida.
Dimensiones: 11 x 18 Cm.

En Fusagasugá han surgido los procesos de la modernidad en forma logarítmica. Basta repasar los censos y los planes de ordenamiento territorial (P.O.T) de este municipio para ver la manera en que se ha venido elevando una cantidad positiva de habitantes que hoy devienen los responsables de ese proceso productivo que a veces toma prestado el vestido de un encantamiento infernal.

La presencia de individuos (hay que decir Fusagasuguéños) en la actividad económica del departamento y del país, ha pasado desapercibida en los círculos mediáticos que controlan los imaginarios Colombianos. Se podría decir al ver esas montañas y esos crepúsculos que son pinceladas musicales tal vez de un Emilio Sierra ebrio en poesía;
Que es mas grande el numero de personas que desean ver estas tierras produciendo bienestar y seguridad en ese proyecto de estado moderno que hasta nuestros días puede sonar a tergiversación Greifftiana:

¡ Y tanta tierra inútil por escasez de músculos!
¡ tanta industria novísima ! ¡ tanto almacén enorme !
Pero es tan bello ver fugarse los crepúsculos...

La pintura que aquí expongo esta hecha para que cada quien vea lo indecible.

Herramienta Conceptual (leer atentamente)

2009-02-03T04:16:00.000-08:00

"El acto poético es un acto transformador del mundo. El poeta ve donde otros no ven. Ve lo que está allí, invisible tal vez por lo cotidiano; oculto porque oculta un misterio. El poeta toma lo aparente y lo transforma, lo lleva a otro ámbito y lo hace visible. El poeta expresa el presente silencioso, ese que se deja pasar porque no nos habla de una presencia ineludible. Hay muchas clases de poetas. A veces el cambio de mundo que el acto poético evoca consiste en conservar algo que se había desvanecido en un olvido indeseado. Vivir la vida cotidiana en la belleza y armonía de un vivir que hace sentido en medio de un mundo que parece duro, ajeno y feo es un acto poético. Todos somos primariamente poetas. Como niños creamos nuestro mundo desde la nada. Como adultos modulamos los mundos de otros. Lo que nos ocurre es que frecuentemente no sabemos que somos poetas, seres que transforman el mundo con solo pensarlo y nos olvidamos de la belleza, del amar, del otro que nos acoge, de la otra que nos ilumina y nos sumergimos en el ocultamiento de la belleza, de la amistad, del amor creyendo que debemos luchar y no colaborar, competir y no crear entre todos un mundo deseable como el acto poético más fundamental. ¡Sí! todos somos poetas. Aprovechemos este curioso remanso en el fluir oscuro del desencanto, de la apatía, del cansancio que esta invitación abre. ¡Sí! todos somos poetas. Hagamos visible la belleza amorosa que nos constituye como seres humanos.

Humberto Maturana"